Лики тёмные, как из Афганистана,
В ликах пот, снег.
То ли святые, то ли душманы,
А между ними Феофан Грек.
Падало солнце за рваный гранит,
Тяжесть боя, кладя на вечера плечи.
Пальцами-иглами к небу пришит
Спас и Предтеча.
Ты залижешь на щеке Богородицы рану
Языком Афганистана.
Чёрный зрачок – как головка ракеты,
Целит, левый глаз щуря,
И взлетают синие минареты,
Визгом разрывая звёздное гулево.
Когда-нибудь спросим себя: «А зачем?» –
Ведь биологически мы проиграли век.
И нам исполнит поминальный реквием
Голубоглазый Феофан Грек.
С нас напишут иконы другие иконописцы,
И станем мы от идей светлолики.
И напялят на нас истину,
Как лохмотья и вериги.
Ты залижешь на щеке Богородицы рану
Языком Афганистана.
Когда-нибудь спросим себя: «А зачем?» –
Ведь биологически мы проиграли век.
И нам исполнит поминальный реквием
Голубоглазый Феофан Грек.
