Исполняет авторИсполняет автор (фонограмма с видеозаписи)
Какое постылое место - тюрьма:
Грязь, суета, духота и пороки.
И сходят заоблачного ума,
Словно спасители - строки.
Это судьба ставит нервы на кон,
Играет, как коркой хлеба,
А через сито тюремных окон
Глаза засыпает небо.
Моих злополучий больные стихи
В душе - будто огненный шар.
Я б у покойника сожрал потрохи -
Лишь бы узнать, куда улетает душа,
И что за всевидящий мучает нас
Разрывом любви и быта,
И топчет в потемках блестящий Пегас
Дневные мученья грязным копытом.
Какое отечество - такая тюрьма.
Пропорции соблюдены.
В моем - клопов с педерастами тьма
И жутко цветные сны.
Я каждую строчку свою подписал,
Но время - родина подлости,
И скалился тот, кто вчера проживал
Ещё за чертой осёдлости
И некуда, кроме стихов да бунтов,
Таких, чтобы кровью обпиться
Я вылечу облаком из дырявых штанов
Мочить и крестить кровопийц!
И мне все равно, чем я кончу:
Петлёй или дыркой в виске -
Я видел коронный контур
Ещё в материнском соске.
И если выйду отсюда ни клоп, и не б...,
И не те, кто у бога вьются,
Я буду до пены у рта прославлять
Великого дракона революции.
