А после дождя - туман над рекой,
А после дождя - плащами шуршат...
До дома шагать еще далеко,
Но я не спеша иду, не спеша.
А что торопиться - ты ведь со мной,
Ты, радость моя, моя ты беда...
Тебя я во сне придумал такой,
Какой наяву не быть никогда.
Чтоб стали роднее ночные костры,
Чтоб рядом с моим твой голос звучал,
Чтоб было кому пригладить вихры,
Что где-то в горах мне ветер трепал...
Ну, ладно, ребята, хватит скулить,
К лицу ли нам эти песни навзрыд?..
Затянем покрепче сердца узлы.
Оно все поймет. Поймет и простит.
1967-1968
