За оградой, черною оградой,
у ступеней красной колоннады
белый снег внизу,
чистый, как в лесу.
На снегу, случайный, как прохожий,
розовой поземкой запорошен,
гордый, как луна,
ломкий, как струна, -
старый лист - когда-то был газетой,
но уже давно забыл про это -
чуть привстал, шурша,
сделал первый шаг...
Он стал на носочки и поднял над снегом плечо,
и вот уже края его трепещут, как крылья,
и ломкая грудь выгибается вздутым плащом,
и в каждой бывшей строчке, в каждой букве - усилье.
Ах, что же толкает меня на холодный металл?
Он мрачен - ну конечно же, усталость, усталость.
Ну, милый, ну правда же, - просто ты очень устал.
Но я уже лечу, уже немного осталось...
Трое, трое - вечно втроем:
бумага, чугун и ветер.
В ней - порыв, и сдержанность - в нем,
и не виден третий.
За оградой, черною оградой
Белый снег внизу…
Февраль - 23 апреля 1968
