Нас желтый автобус подбросит на круг,
где ветер чужих обнимает подруг
и флаги полощет.
Дрожат, опрокинуты в пруд, каланча
и облачко, выглянув из-за плеча
растрепанной рощи.
Пойдем, поднимая вечернюю пыль...
Все так же на мостике гнется горбыль
на месте на прежнем.
Пора на двоих возвращаться домой,
продолжить беседу с соседом в пивной —
родным, постаревшим...
Следить, пока вечер свечою горит,
о чем это нынче народ гомонит,
как в юности праздной.
Длинней языки, да и тени длинней,
да утки качаются все голодней
над Яузой, Клязьмой...
На этом веку нас растили рядком.
На этом кругу и прибьет холодком
осенние чащи.
Когда побредут, как зека, облака,
мы им на прощанье прошепчем “пока”
травою хрустящей...
Нас желтый автобус подбросит на круг...
1991
