Антон Павлович Чехов

Оксиковский Владимир

Исполняет автор
Играл на скрипке музыкант,
Над каждым звуком плача.
Наверно, у него - талант, да!
А у меня - удача!
Понять, что каждый - музыкант,
Когда он в чувствах чист.
Он смотрит в мир, как дилетант,
А я - физиономист.

На мир смотрю кружками линз
С цепочкой цвета пепла -
На рыбный остров Сахалин
С бродягами и ветром!
От ветра ноет голова,
От рыбы - кишки, что с них...
И почему-то жалко льва
Самсона в Петергофе.

Я вам капельку - раз,
Я вам капельку - два,
А вроде как счастье открыли!
Это - божий наказ,
Это просто судьба:
Быть писателем в белой России.
А на ветках судьбы расцвели купола,
Разноцветье с неистовой силой.
Что же ждать мне от них:
Иль добра или зла,
Над собою паря и Россией?!

Я не писал плохих стихов,
Хороших - эх! - не умел.
И стёр с десяток башмаков,
Но как пострел поспел.
И все обиды я прощу,
И пряники, и палку -
Мне очень часто, как врачу,
Христа бывает жалко.

Я вам капельку - раз,
Я вам капельку - два,
А вроде как счастье открыли!
Это - божий наказ,
Это - просто судьба:
Быть писателем в скучной России.
Мой театр в скрипках и цветах,
Где ясно всё - не так ли?
Но кто-то гибнет впопыхах
Но не в моём спектакле.
И диалоги, как вода,
Которой дна не видно,
И, как писателю, всегда
За Гамлета обидно.

И разве можно, не таясь,
Шептать вокруг себя?
И разве можно, не смеясь,
Смотреть вокруг себя?
И только приглушённый смех
Плечи греет, как тёплая шаль…
Мне, как больному, глубже всех
Россию мою жаль!

Я вам капельку - раз,
Я вам капельку - два,
А вроде как счастье открыли!
Это - божий наказ,
Это - просто судьба:
Быть писателем в пошлой России.
А на ветках судьбы расцвели купола…
А мдам-дарай-дар-дай…